terça-feira, 24 de janeiro de 2012

Passou...

Passa por mim o tempo
Que passa num relógio sem ponteiro,
Que passa num vale sem crepúsculo,
Que passa numa sonata sem compasso.

Passa por mim o tempo
Que passa e eu não passo,
Que passa sem tardar e me tarda,
Que passa quieto e em mim perturbado.

Passa por mim o tempo,
Que já passou...

Caligrama do Silêncio

(                                                !
                                                 !
                                                 !
                                                 !

                                        .
                                        .
                                         ?
                                         ?


                                      ...
                                    ...
                                        !
                                     .
                                          ).

sexta-feira, 20 de janeiro de 2012

Livre de Ser

Escrevo. Arraigado a esta cadeira. Amarrado a este papel. Agarrado a este lápis.

Lá longe, aqui ao lado, as aves voam, mas não nadam. Os peixes nadam, mas não voam.
A água sobe, mas em chuva desce. Tira a sede, mas afoga. Arrefece, mas mata.
O fogo aquece, mas queima. E da brasa nasce a cinza!
O ar respira, mas sufoca.
As folhas altas vivem, mas sempre caem.

Novamente em mim, aqui acorrentado.
Sem luz, não vejo. Sem vento, não ouço. Sem dor, não sinto.
Só não mais caio, porque mais não há para cair:
Sou grave de direito.

Mas para que me quero mais livre,
Se não há melhor vida que a de prisioneiro?

É este cárcere que me tira a fome,
É este cárcere que me tira a sede,
É este cárcere que me dá tecto,
É somente viver no cárcere da vida!

Porém, quem me tira sonhar?
Quem me tira       i           n          v   e     n                t          a      r                  ?
                                                                                   Quem me tira ser quem não sou,
E voltar a ser quem era?


Quem me tira pensar
                                                                                         Como
                                       Bem queira?


Leis, não me tentem apanhar…
Eu sou mais rápido…


segunda-feira, 2 de janeiro de 2012

Crime

    Numa rua ampla, em hora solitária, arrasta-se, sob a luz nublada dos candeeiros redondos, um homem mais velho do que jovem, pouco mais alto do que baixo, mas contraído como um fósforo queimado. Traz o corpo inteiro vestido em luto, a pele coberta com uma cor poeirenta, o rosto com barba de semanas - também negra - e um sorriso que não se vê, por estar perdido. Os olhos, que a sombra do chapéu ruço do tempo e do uso tão bem esconde, confirmam, com suspeição, que ninguém mais está, além do seu estar. 

Faz-se acompanhar de uma mala com rodas, muito velha, muito desbotada. Estaciona-a junto a um carro imponente, topo de gama da última geração, de arestas caras tão polidas e tão brilhantes que iluminariam toda uma rua sem luz. Mais uma vez olha em seu redor, como olham os que roubam, os que matam… Escuta um ruído rouco e grave que se aproxima vagarosamente, um ruído que transporta atenção e desconfiança num motor cansado de não ter pressa. Ao lado pára esse carro fatigado onde dois homens fardados, também parados, observam os seus ombros magros. 

Indiferente, com a tranquilidade de quem não receia, aproxima-se do caixote do lixo que estava junto ao carro imponente, topo de gama da última geração. Abriu a tampa, que tanto lhe pesou naquelas mãos ásperas de vergonha, mas firmes de necessidade, e lá dentro procurou restos de felicidade. 

Então o carro onde estavam os dois homens fardados arrancou, porque o único crime que ali viam era o de um homem que não matava a fome, de um casaco que não violava o frio, de um carro de mão que não lograva multas e de uma pobreza que roubava vida.